Восьмидесятый мой идёт себе, хромая
Под вальс старинный, только тот не прежний:
Мне кажется вихрь подвывает снежный –
Реальности душа, увы не принимает.
Сегодня молодость, как будто бы немая,
Хотя галдит и держится небрежней;
Дух от неё не русский – зарубежный:
Либерализация, свобода – понимаю…
Хорошие ребята, их везде немало,
Всё ж души их – печальный урожай
Жестоких лет насилья, жажды власти.
Как много чувств возвышенных пропало,
И, главное – любовь ( ты мне не возражай!) –
Её я вспоминаю, а отнюдь не страсти.